O rústico da sabedoria.

Não levo comigo os meus sonhos quando acordo;
Pois sinto que seria deveras cedo para que a realidade soubesse o que fazer com eles.

Tive comigo, o cálice dos deuses de todos os lugares;
E de todas as mil pérolas ou jóias que possuí,
Só restaram lágrimas de outrem.

Por saber demais - talvez...

Rico! Saia por uma porta de vidro maciço,
E não retornes à sua alma perdida!

Querida vida!
Promessas suas são a minha sabedoria;
Que em madeira ou em palha aliviam;
As matérias indevidas e condicionadas ao passado.

Portanto, sou - rato.
Algum ser rastejante pelo asfalto;
Que cobre a cidade com mentiras...

Não absorvo a verdade;
Só a rusticidade da sabedoria.

A TUDO SEREI ATENTO

.

Mil vezes a cegueira me tome!

Porque ter nascido homem,

Se como fera é que me sinto...?

Hoje bebi absinto,

E sinto que não caiu bem.

Bem... Bem... Bem feito

Aos que, como eu mesmo,

Viveram cem anos a esmo

Matando a galinha dos ovos de ouro,

Pensando ser de bom agouro

Vender a janta

Para bancar um almoço...

Fui moço

Antes que os vícios me envelhecessem.

Antes que os sonhos adormecessem,

E que toda a cidade dormisse.

Quem foi que disse

Que, de olhos bem abertos,

Enxerga-se algo além

Da ponta do nariz?

Diz...Diz... Diz logo que ando meio louco,

E que falta pouco

Para eu danar a falar

Do cocô à bomba atômica!

Lamba-me o bico do peito,

E arrume logo um jeito

Para que eu te entenda melhor...

Mas faça rápido,

Antes que eu acorde.

Vê se pode

Um cara delirar assim!

Posso...Posso... Posso sim!

E danem-se convenções,

Leis ou tratados.

Vou acender um baseado

Para tentar sonhar

Atentamente

Uma outra vez...

Viu só

Para que serve

Essa bosta de

Lucidez...?

Eduardo Perrone. Ilustração: Salvador Dali.

CINZA

À Duda de Oliveira

Já vi o mundo como um quadro de Magritte:

Terra esterco destroçada

a casa de meus ancestrais.

Arame farpado cinza.

O céu nublado de morte.

Torres de vidro e concreto:

mundo de aço e de gaz!

O céu é cinza

(e os ternos também!).

Cai a chuva.

O vidro chora

Em Manhattan,

Liverpool...

A vida nubla lá fora.

Anos 30.

Anos 60...

Eu só quero um pub punk,

moderno,

quieto,

inglês.

Há uma beleza no cinza

e que quase ninguém vê

_poesia concreta.

Marcelo Farias - Ultramodernidade. Ilustração: Golconda - René Magritte.

RAINHA DA FESTA DO TOMATE

You can dance! You can jive!...
(Dacing Queen - ABBA)

Eu posso?...
Só meninas.
Preconceito.
Mura, Mura...
Que é isso?...
Esse bigode é postiço.
Gordo pode?...
Só mulher!
Trompa eu tenho.
Serve
nome de traveca?...
Que tal
Eddy Star?
A-d-o-r-e-i!...
Perrone está uma diva!
Falta apenas menstruar...
Deixa o Perrone entrar...
Põe essa foto minha, tá!
Só você me entende.
Mas não vá mostrar os seios!
Bota aquela foto tua:
RAINHA DA FESTA DO TOMATE
Danou-se...



Marcelo Farias

NADA MUDA

Se eu não tiver você

(e eu não tenho)

continua todo o mundo igual

os dias de sol

as estrelas nos lembrando do céu

o mar responderá ao vento

logo de manhã, os mesmos carros rugirão

as cidades seguirão seu ritmo

se eu não tiver você

ninguém deixa de fazer nada por isso

os teus amigos rirão contigo

a cama macia acolherá o corpo exausto

as contas vencerão

o trabalho exigirá como sempre

nada muda se eu não tiver você

as coisas de fora se movimentam

as coisas de dentro são como um jardim

e num tempo de rosas florescem e morrem

aqui não importa se lá fora é outono

dentro, as estações não têm lógica

se eu não tenho você

nada muda ...

Ivone fs.

NÃO SEI SE A LUA MENSTRUA

Não sei se a lua menstrua

mas hei que a vejo inquieta

em noites que ela se fecha

como quem tem raiva de tudo.

Por vezes parece gritar

quando as nuvens

impedem seu brilho

e ela faz cena,

não sai do lugar...

Como quem vive

um martírio

quer o céu todo pra si

feito fêmea impulsiva

logo míngua, numa quase insana

fadiga.

Até que límpido

o céu fica,

ela cresce

e se enche

toda bonita

feito mulher

em dia de festa...

Esquece tudo

e sai pra brilhar.

Sirlei L. Passolongo

AONDE O VENTO FAZ A CURVA?

No meu sonho o vento é rasteiro

e varre as folhas caídas

para debaixo do asfalto

deixa a rua toda impune

cheirando à lavanda

os garis amam o vento rasteiro

e cantam samba de raiz como oferenda

para esse sirôco onírico, e dançam

porque dançar é uma forma de chegar

perto do pensamento de Deus

e todos querem se elevar...

mas o vento rasteiro do meu sonho

não é brisa nem é de brincadeira

tanto ajunta como espalha

e aí os garis endoidecem

e fazem promessas

e juram por Deus

enquanto esperam eu acordar

ツ

Lanoia.

WORK IN PROGRESS

um cai mundo dentro de mim
buraco luminoso cai mundo
e tudo dentro de mim.
rastro de vácuo atrás dos passos
largos com que ando lado para outro
do quarto mundo dentro de mim
dentro dele, clausura.
caixacofres dentro entro cofrecaixas
como a boca que tenho na boca
e ainda assim as grades brancas
são os calcários dentes de Deus.
cai mundo: umbigodeus.
e na minha barriga o céu abrigado
(cosmicoito interrompido);
cai mundo e eu no quarto
de olhos serrados.

Daniela Moraes. Ilustração: Mae West - Salvador Dali.

DO DESCONHECIMENTO DA ESSÊNCIA PRÓPRIA

meu Pai sussurrava
poderosas borboletas
por sobre as flores
do jardim da frente.

eu, moleque,
gritava aviões
de guerra.

a cada berro dado
veloz revolvia-se a terra
e meu Pai, amoroso,
mais borboletas fazia.

que tanta graça,
em tal doloroso trabalho,
eu, moleque, via?!

não sei...

Anderson H. Ilustração: Maçã Borboleta - Vladimir Kush.

PRÁTICAS ANTIGAS

Eu dançarei sobre teu túmulo

Paganismo inerte

Música que aprendi de ouvido

no pulsar envenenado

que me perverte mas sustenta o fôlego

Desfarei no giro dos quadris

A mandinga e a modorra

que lançaste-me sobre a libido

Terei teu jazigo revolvido

e até o verme cuidarei que morra

sob as coreografias febris

Ocorre que as hordas infernais

são palavras esmurrando minha porta

e as logro no encanto das cantigas

E entre ritos novos e práticas antigas

vislumbro-te carne exposta

nas manchetes dos jornais

Breve dançarei sobre teu túmulo

Iriene Borges

SEM TÍTULO

Eu que falava de abismos

Cansei-me de cair

E munido de pá

Decidi me (a)fundar

Pra não tirar os pés do chão.

Eu, que dizia sentir,

Aceitei meu lugar de pedra

E como peso morto

Mantive portas abertas

Sem sair do lugar.

Mas agora, como todo mineral,

Vou me lembrar de ser lava

E ter inveja do vento

Que me varre aos poucos

Ao meu fim de pó.

Eu que falava de asas

Hoje não passo

Das penas.

(Cuiabá, 16 de fevereiro de 2009)

Vinicius Paioli.

DOIS LADOS

Chove.

Por dentro.

Olho na janela do quarto.

Pressinto:

toda a minha vontade

já vem brincar miragens

vidrando tons de beleza,

companhia e saudade.

Cúmplice desse desassossego,

um relâmpago

trança as cores do firmamento

e as deita

- líquidas -

sobre a pele nua do parapeito.

O céu fica todo aceso

enquanto ouço úmida

a voz do tempo dizendo:

"- Serena, céu!"

(...)

Tudo é só o gosto dela

que veio condensar de pressa

os horizontes da nossa janela."

Cel Bentin

ENCRUZILHADA

Dentro desta rua presa pelo crepúsculo

Me encontro desprendido dentro

Da sina diária de ser gente.

Um risco abusivo, mediado

Pela morte siamesa (minha)

Na cara da odisséia de uma

Tinta pintada pelo tempo.

E agora, só restam grãos do

Meu rosto, aquele mesmo (dificílimo)

De apreensão pela capa

Do fim verdugo.

Sol – miserável sol – te puseste contra

A embriaguez do meu corpo

Transformado em bruma,

E numa pedra rasteira que me

Sobra como espaço vivo

De uma morada em fezes (preces).

Anátema bondoso de clausura

Suprema em uma via extensa

Ultrapassada pelo cancro

Do meu Mar Morto em descanso

E desuso.

Sol – Miserável Sol – somos

Todos santos de sangue, pelas

Veias do cimento cínico

E viscoso do entardecer.

dos Anjos.

O AVESSO DAS COISAS

♂

queria que contasse

o que vê do alto

desenhos traçados na areia

linhas confusas

essas que se embaraçam

nos meus passos

trançam meus cabelos

que me prendem aqui

no avesso das coisas

queria não ouvir

as canções gritadas no vento

essas notas dissonantes

que me enlaçam

prendem do lado avesso

a pantera fugiu

sou apenas a sombra da fera

♀

Rosa Cardoso.

PARADOXO

Eis que me ofereceste o veneno

disfarçado em beijos e caricias

forte, intenso e alucinante

sem antídoto, cheio de malícias...

E vieste assim, inconseqüente

um vendaval em meu corpo,

um alucinógeno em minha mente

me impregnaste do teu veneno

e se tornaste um paradoxo,

agora, és meu oxigênio.

Sirlei L. Passolongo.

PSICOLOGIA DAS CORES

As ruas - pintadas de negro.
Meus olhos - pintados de branco.
Branco meus olhos negros
nessa rua de branco.
Todo branco, vermelho,
mais que negro, duplicado
dois aziagos negros:
um vermelho e um manchado.
Fossem seus cabelos negros
brancos, como ainda são;
num futuro hei de vê-los
brancos de um negro vão.
Todo azul, se vermelho,
é um azul mais maduro.
Como o céu que é vermelho,
já sem futuro algum.
Todo espelho é mais velho
que seu dono - absurdo
é não ver que o espelho´
é duplo em tudo.
Já meu peito é mais velho
que sua jaula no mundo
o tempo de pensamento
é claro-escuro.

Adriano Furtado. Ilustração: vitral - foto de Gilson Camargo.

A maresia da lama.

Tão salgada quanto a embolia sentimental;
Convicção submersa no mar - doce e vermelho dos teus pés;
Descritiva, a lama pede: "Aos ventos em revoada entrego as almas!
Ao mar entrego em revoltas aladas,
O maior e o menor preço do universo!"

Tenho meu orgulho submerso;
Num mar revolto de saudade;
Mar que se assemelha à igualdade da lama,
E da terra que pisas.
Tu sorri. Tu sente a maresia?

Os favores frios que concedestes;
Renegam o calor do que eu sinto.

Afunda - areia movediça;
Afunda em mim - humana;
Rejeita a si - esnoba teu verdadeiro amor.

Deixe-o ir embora.

EXPRESSO DOS ANJOS

Andar ruas, esconder-se multidão. Pessoas escondem-se em mim. Sou minhas doenças. Fumaça. O mundo é este nevoeiro de carbono lançado no cosmo por máquinas velhas. Placas, cartazes, sapatos, passadas, passados. Pele descartável. Hoje as flores de plástico tem pétalas de carne. Misturo-me com a pele dos outros. Mal me quer, bem me quer. Despetálo-me neste ônibus ao meio dia. Essa carcaça de ferro e vidro exibe o rosto dos esquecidos na janela. Os postes me acompanham.
A máquina leva seus passageiros nas costas. Pingos de chuva vêm do céu da boca das nuvens. Mexo o braço mexendo os corpos dos estranhos. Como poderei amá-los? Esqueço seus rostos num olhar desinteressado. Esqueço. Não me vejo. Meus pés confundem-se com os passos falsos, sem graça e inúteis dos outros. O ônibus, essa nave sem vôo, é a verdade de seus passageiros. Minto sem saber. Sei que eles mentem em busca de uma verdade imaginada nos botões caídos sobre o metal da nave. O chão não é visto, nem sentido. É preciso chegar no ponto. Chego na estação. O mundo é cheio de paradas. Saberemos sempre onde descer. Aonde chegar? Em casa? Na fábrica? No bar? Na praça? Na morte?
As lâmpadas piscam para se apagarem. Cortes. Portas. Janelas. O ônibus segue lotado. Estou lotado dos outros com meus ombros enrijecidos. A cigarra canta pra morrer. Quando precisarei descer? A cigarra canta pra morrer. Medos de sinetas imperativas. Estou de pé nos pés dos outros. Me conforto vendo sete passageiros sentados. Das costas de suas costas surgem pontas de ossos em vão brotando em forma de galhos venosos. Asas vão cada vez mais crescendo. A penumbra. Pares de asas. Enormes asas. o ônibus não poderá suportá-los, nem comportá-los, muito menos me assombrar. Vejo mães parirem seus filhos para comê-los. s passageiros se incomodam com a penugem dos alados. Apesar das longas asas, eles não conseguem se mexer. O homem de asas levanta-se. Outros ocupam seu lugar. Alívio para os pés cansados. O expresso tem janelas grandes, de vidro. Todas fechadas. As portas automáticas não abrem fora do ponto. Eles precisam sair do veículo e voarem. Pra quê ter asas se não podem voar? Apesar de imensas janelas cristalizadas de plástico preto, a ventania não circula. O dia inteiro será sempre noite de dentro dessas máquinas. Eu quero que este monstro de aço esmaltado se choque no primeiro muro da moral. Que se espedaçe no último desastre. Que se espalhem seus vitrais pelo mundo.
Um menino arranca da sacola um martelo. Quebra as janelas e solta as aves. Os alados escapam damáquina. Voam libertos sobre a cidade suja.

Marcus Ney. Ilustração: Lagarde Perpignan - Salvador Dali.

Um ensaio.

E tu estás aqui de novo – destino insólito!

Trouxe até mim essas belas imagens – já anteriormente esquecidas, e corroídas pelo tempo.

Eu a coloquei como foco;

Eu a entorpeci com os efeitos sonoros dessa vida amarga!

Ela assim me arrastou e me dissecou internamente.

Estou agora pela metade; Tu levaste minha mente!

Sou – o que já não era.

Maldito seja o som das trevas!

Ecoam-se em meus ouvidos o teu bater nos ares envoltos em mentiras;

Consigo sentir teu cheiro em óleo das outras filhas;

Dessas ruas e desertos, nas quais tu dizes possuir.

E tudo não passa de um mártir!

Já pensei ser dona de minhas próprias falas – mentira! Carrego comigo uma leva de pombas giras; Que renascem a qualquer sintoma de amor a ti.

Religião sem fé – seca!

Pequena e imensa solidão – se embaraça e espaça-me aos dedos, tamanho torpor que tu me deixaste.

Alfaiates? Reerguem-se!

Deixam-se os velhos trapos de sonolência que vestimos – abandono!

Relevam-se os sonhos puros que cumprimos – assombros!

Fantasmas e deuses que tornamos a ver – Delírios!

Sinos e sinos!

Talvez não! Estejamos loucos, então!

Em teus olhos de tamanhas cores – desenho cores novas!

Semi-novas planícies de montanhas novas – mais novas do que os sentidos!

Qualquer fossem os dizeres agora...

Não seriam dignos de lágrimas vossas.

Senhorinha de tamanho imaculado – anjinho malvado.

Envolta entre mantos de mentira;

Tu és tua própria cria;

Teu princípio e teu prazer;

Sente-se feliz ao comover qualquer um de seus amantes;

Rodando sua saia afora;

Tua indecência – mente interna -, doçura infame;

Delícia entrando-me aos poros – sempre!

E fazendo-me lembrar de ti.

Só, eu não sou.

Não. Não és.

Somos. Podemos.

Morreremos sabendo.

Escrevemos e encenamos;

Deveras fossem nós dentre tantos;

Capazes de sermos – não fomos!

Nem seríamos - talvez!

Tamanho fosse o sofrimento de prazer,

Que teríamos ao nos encontrar.

Não hesitei em lutar por ti.

A categoria de minha falácia decai sempre – ruína!

Minha única menina – em um mundo com almas a me comprar.

Os instantes desgastam.

Recebo os passos de pessoas que não me vêem – risos!

Amigos, e familiares!

Palmas lineares!

Tudo muito ensaiado – peça e teatro!

Ruído calado de algo que eu disse.

Reino sozinha! Queimo-me!

Fogueira inquisidora;

Fácil conter-me em seus braços!

Restos. Apenas.

Inteiras são as pernas;

Que ousam trilhar o mesmo caminho.

Sozinha! Sempre!

Contigo em mente – contente!

Mentindo através do soluço e ardor;

Fingindo sentir amor por esse humano – sou!

Me envergonho...

Me calo...

Abandono o papel...

Deixo o corcel correr sozinho;

E me abençôo com o vinho.

(Imagem: Hyatt Moore - Flamenco Trail.)

Odisséia

Tinha lá seus pés pregados nas nuvens,
Com a cabeça em meio ao mar,
Navegando com seus olhos no destino,
Em meio aos seus sentidos, sua nau,
Errava em busca do poente ao fim do mundo.

Rilhando em seus punhos o caminho,
Numa pena que instaurasse sua estrada.
Vagando aos sete mares do deserto,
Vagando pela sombra em sua voz,
Fazendo de seus sonhos meias léguas

Que o levassem sob o centro da memória.
Um viajante que trilhava as desventuras.
Velha criança que se perdeu no horizonte,
Lá nas cores, sobre o logro de seus dias,
Lá no ventre do oceano, um coração.

Meu corpo,

esta imunda porção

de células natimortas

se autodecompõe ao pesar

dos anos insanos que passam

regados desregradamente

entre mesas, álcool, copos

e putas que flagelam

minha alma errante de ser.

Meus tecidos epiteliais

desfibrilam-se em soturnos bacanais.

Meu hipotálamo mudou-se há tempos

para o lado mais obscuro da vida.

Meus olhos macambúzios

debaixo dessas pálpebras ébrias

teimam em desvirtuar o horizonte.

Minhas pernas me levam sempre

ao bar mais próximo da morte.

Meus sonhos são recheados

de covas de terra fria

procurando aplacar

a embriaguez em que me encontro.

As vozes que ouço são murmúrios

e lamentos satânicos dos que

diuturnamente me acompanham

nessa empreitada sem volta

que a cada amanhecer se renova.

Amarildo Maciel. Ilustração: Boris Karloff como o monstro de Frankenstein.

CRIADORA DE SÍMBOLOS

Não sei definir o que há,
nem consigo segurar o que sinto
Expressão de forma cabalística
Mil formas de pensamentos "sem sentidos".
É porque é bom.
Adoro brincar de Deus!
Mas crio coisas "inúteis"
sufocando os meus instintos.
Indefinindo, confundindo os olhares.
De vulgo luxurioso
vocabulário reprimido.
Comunicação bloqueada,
numa tênue reflexão,
de tanto buscar o clímax...
Afasta-se,
nefasta
e nada.
Pois se contenta com burburinhos;
de honrarias fáceis.
Destruindo o verdadeiro
templo da salvação
de uma criadora de símbolos.

Pollyanna Furtado. Ilustração: Leda Atômica - Salvador Dali.

NEBULOSA DE EMISSÃO

não que o coração me fosse pai

ou que a paixão devota me apanhasse

pela espinha inocente em chicotadas.

minha questão interior com as estradas

começa

no ponto

em que a veia adultera o fluxo contínuo do sangue

e me põe rios de lavas

a correr montanha acima,

na direção da boca,

do cume incauto da língua,

no rumo do “eu te amo”.

nunca fui exangue de passos

e sempre que pude

caminhei pelo mais difícil.

forçar movimentos, dominar peristaltias,

fumar crisálidas e cuspir borboletas de artifício

é de minha essência nó em fumaça.

a bem da verdade,

por amor,

não há o que eu não faça

e bem sabe

minha amada

que por mais que a voz me falte,

não titubeio em subir à amurada do sol

para gritar seu incasto nome em chamas.

Anderson H. Ilustração: nebulosa de Órion, em imagem do telescópio Hubble.