PESSOAS FELIZES (ou O Retrato de Dorian Gray)

Pessoas felizes riem forçado,

para mostrar a alegria

que nunca existiu.

Pessoas felizes sorriem aberto,

para que a foto

saia bonita.

Pessoas felizes enrustem derrotas

e cantam vitórias

sem público, ou mérito.

Pessoas felizes têm filhos bonitos,

têm filhos perfeitos

para o Diabo ver.

Pessoas felizes só choram no quarto,

quando a luz se apaga

e não cega mais...

e o retrato se decompõe.

Marcelo Farias

Febre-"quentum".

(A iniciação de um pré apóstolo: água, joelho em rosca e febre; química, só após as nove horas)


A creolina tratou como

dose, o emblema

salivar, que deveria ser salvo

em memória de

Rimbaud;


“Dormi aos quilos,

cabeça pesada trouxe-me

febre”


O quadrangular ato “declamar profecias” sugere desordem. Trata-se de “mastigação vascular”. Não havia sequer encordado os pulsos à maneira de Judas.

Reinou até sua janela-exclusiva-fora-da-gema-décima-sétima-chuva. A cada gotícula – nova-abertura.


“As pernas caem em pé,

porque os bíceps dos homens

estavam separados dos troncos.

Tenho que manter o sol”;


A visão tetraplégica

Minguou consigo as

mãos, chaves-verduras e competência:

“És preciso que migre Deus

para trazê-lo próprio

de volta à vida”;


Rimbaud-tá-morto.

Judas excomunga.


Travestir cães eucariontes enquanto

o mundo está ardendo,

e não culpar “melódico”

ao gerir espectral

confundes o feto com

“parir à mão-falácia”;


Disfarças

a ligeira extinção:

do que vale cortar as mãos fora,

pensando em sacrifício, carne,

tempero humano e sátira, se “Nimbus”

é oratório por dentro

de Pedro e seus leões

magistrais?


(As nove bestas voltaram às tranquilas e desenvoltas frases – acrescentei três:)


- Birra do conjunto.

- Célebre.

- Profetizar espaço.

- Mundo-acabar.

Rimbaud ingere veneno, observemos.


-||-


Cataclisma. Invenção e “Aufos”.

Os bichos desidratados por

sangues. Sem dor.

observa-se por Tekir –

ao nome da montanha – o

que vier de religiosidade

incrementa o

linguajar-de-pano:

§ That fat cigarrete §


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Movimenta a boca,

frenteira rocha,

de ré-possível;

Noé desembaraça a criação

de nova década


(Por inventos, remava em sangue)


& “Yggur” prazer “movimentício”


Os dois nobres cavalheiros

já mantém seu fosco rasante

“Giacinto, quebras?

A dicção Rimbaud

processou alumínio;

Tragá-lo-ei na volta?”


A monstra cessou o que parir. Ungiu o translúcido objeto de nádega. O hummano desdém perdia o uniforme “sente-se”.


Retumbou a explicação-em-semi-latim:

“Ol mundio – língua desgraça –

jirás trendefe;

orimás desquigucero”


(O portal fechou-se. Coma, segundo os médicos. Cata-vento obsoleto. “Gíria-hydrus”)

Detonar Platão e seu raciocínio enxuto. Achar o “suicida diplomático” enfermo. Trazer coragem e meias; obstruir os pés

Pedi que me levassem. Os “Tácagros” vendiam cabeças felinas.

E o sangue continua pesado; passado tempo fora...


“Aturdi, MESTRE!

Comeste alma até chegar aqui!”

Os chifres “elpucidaram” o

apocalipse.

Denegrir o funco plasmo

da “lenda-Jesus”


-||-


Enlouqueças, pense que és mundo. Covário em corjas

Cintilantes.

Emendarei o fel nas construções de paraíso

(Rimbaud gargalha. Apaixonou-se por meu fim de sua época.)

OLHAR DE FURACÃO

Revi seu olhar

No olho do furacão

Mas resisti

Seus lábios Calados

Fadados a me levar

Como um desatino

Seu corpo queimava

No sopro a me entreter

Mas me contive

Seus lábios falantes

Falavam palavras pelo ar

Me resguardei

Refiz meu altar

No centro do coração

E desisti

Calados meus lábios

Deixaram-se levar

Pelo desafio

Meu corpo teimava

Seu sopro entrever

Lhe contive

Meus lábios farsantes

Caçavam palavras no ar...

Me guardei

Remei no espaço

Mas era tão vago

O teu olhar

Que nada pude

fazer

Jair Fraga & Sonia (Anja). Ilustração: furacão Katrina.

O ÚLTIMO ENREDO DE CHICO CHAPÉU

...

>.

Cerrou

os olhos ontem depois de uma roda de samba , o poeta

chiquinho, conhecido pela alcunha de chico chapéu.

o bamba do samba da vela era cobra criada porreta,

jovem ainda vistoso, maciço de poesia, um bom menestrel.

Chico

tinha aquele andar de onça mansa suçuarana,

um gingado dançante de asas moles, mas um porte bacana.

ainda ontem o tinha visto num barzinho, na esquina do molejo

disse olá para ele e toma-mos uma branquinha com torresmo.

No

morro da malagueta, hoje a dor é mais ardida e veraz.

no meio da multidão, por entre acenos e lenços brancos,

escorregava o féretro do poeta Francisco da Silva Ferraz.

Foi-se

o Chico com seu chapéu e sua sombra incandescente,

iluminado. O nosso faquir africano sambou, brincou e foi brinquedo.

ao repique da bateria, o morro cantou seu último samba enredo

Calaça. Ilustração: Cartola.

SONETO IMPERFEITO

Soneto imperfeito

Gravetos pontiagudos

Perfeitos, espetados

No peito do próprio conceito

Fazendo do corpo

Saleiro de sangue

E na carne que dorme

O cerne que se consome

Mas e a meta do mote?

A métrica é o norte!

Enlace com corda puída

Sapatos versados de lama

Perdem-se na ponte caída

Enquanto se esvai a alma...

Daniel H. M. de Carvalho

ME PASSA A "MUÇARELA"!...

- Me passa a muçarela.

- hein?

- a muçarela. Me passa?

Ela me olhou desconfiada.

- o que é muçarela?

- oras, aquele queijo ali.

Pegou o queijo.

- isto é mussarela.

Encrenquei.

- não! Segundo o dicionário é com cedilha. Muçarela. Me passa?

- o correto é passe-me.

Discussão logo de manhã. Haja saco.

- até o Cartola já teve birra da colocação pronominal. Deixa disso.

- deixe disso.

- hein?

- o correto é deixe disso.

Tudo bem, é importante unificar a língua, mas convenhamos: frescura é dose.

- eu tô me fazendo entender? Pára com isso e me dá a merda do queijo.

- me dê.

- arrá! – gritei. – é dê-me! O correto é dê-me a muçarela.

- tome. – ela fechou a cara e bebericou um gole de café.

Limpei a garganta e fiz meu olhar galã.

- você vai me dar mais tarde? – cafunguei em sua nuca.

- vou pensar. – desdenhou. Depois me olhou de cima. – só se você gemer sintática, morfológica e ortograficamente correto.

Pensei, pensei e respondi: - tudo bem. Agora me passa a mortandela! – e completei. - Você não vai tomar seu "iorgute"?

Giovani Iemini

A ALMA ESTENDIDA

Poemas.

De que sou feito?

Ou do que me fiz?

Sou feito da não comunicação de

um ser que me levanta na ponte

do Infinito que nunca passa

Nem desaparece na contagem

dos meus dias.

Vivo em espaços dividido

sem quase nada, do que me sobrou

da alma esticada pelo tempo

e pendurada em um varal daquilo

que aprendi no Céu.

dos Anjos. Ilustração: A Crucifixão, de Marc Chagall.