PRÁTICAS ANTIGAS

Eu dançarei sobre teu túmulo

Paganismo inerte

Música que aprendi de ouvido

no pulsar envenenado

que me perverte mas sustenta o fôlego

Desfarei no giro dos quadris

A mandinga e a modorra

que lançaste-me sobre a libido

Terei teu jazigo revolvido

e até o verme cuidarei que morra

sob as coreografias febris

Ocorre que as hordas infernais

são palavras esmurrando minha porta

e as logro no encanto das cantigas

E entre ritos novos e práticas antigas

vislumbro-te carne exposta

nas manchetes dos jornais

Breve dançarei sobre teu túmulo

Iriene Borges

SEM TÍTULO

Eu que falava de abismos

Cansei-me de cair

E munido de pá

Decidi me (a)fundar

Pra não tirar os pés do chão.

Eu, que dizia sentir,

Aceitei meu lugar de pedra

E como peso morto

Mantive portas abertas

Sem sair do lugar.

Mas agora, como todo mineral,

Vou me lembrar de ser lava

E ter inveja do vento

Que me varre aos poucos

Ao meu fim de pó.

Eu que falava de asas

Hoje não passo

Das penas.

(Cuiabá, 16 de fevereiro de 2009)

Vinicius Paioli.

DOIS LADOS

Chove.

Por dentro.

Olho na janela do quarto.

Pressinto:

toda a minha vontade

já vem brincar miragens

vidrando tons de beleza,

companhia e saudade.

Cúmplice desse desassossego,

um relâmpago

trança as cores do firmamento

e as deita

- líquidas -

sobre a pele nua do parapeito.

O céu fica todo aceso

enquanto ouço úmida

a voz do tempo dizendo:

"- Serena, céu!"

(...)

Tudo é só o gosto dela

que veio condensar de pressa

os horizontes da nossa janela."

Cel Bentin

ENCRUZILHADA

Dentro desta rua presa pelo crepúsculo

Me encontro desprendido dentro

Da sina diária de ser gente.

Um risco abusivo, mediado

Pela morte siamesa (minha)

Na cara da odisséia de uma

Tinta pintada pelo tempo.

E agora, só restam grãos do

Meu rosto, aquele mesmo (dificílimo)

De apreensão pela capa

Do fim verdugo.

Sol – miserável sol – te puseste contra

A embriaguez do meu corpo

Transformado em bruma,

E numa pedra rasteira que me

Sobra como espaço vivo

De uma morada em fezes (preces).

Anátema bondoso de clausura

Suprema em uma via extensa

Ultrapassada pelo cancro

Do meu Mar Morto em descanso

E desuso.

Sol – Miserável Sol – somos

Todos santos de sangue, pelas

Veias do cimento cínico

E viscoso do entardecer.

dos Anjos.

O AVESSO DAS COISAS

♂

queria que contasse

o que vê do alto

desenhos traçados na areia

linhas confusas

essas que se embaraçam

nos meus passos

trançam meus cabelos

que me prendem aqui

no avesso das coisas

queria não ouvir

as canções gritadas no vento

essas notas dissonantes

que me enlaçam

prendem do lado avesso

a pantera fugiu

sou apenas a sombra da fera

♀

Rosa Cardoso.

PARADOXO

Eis que me ofereceste o veneno

disfarçado em beijos e caricias

forte, intenso e alucinante

sem antídoto, cheio de malícias...

E vieste assim, inconseqüente

um vendaval em meu corpo,

um alucinógeno em minha mente

me impregnaste do teu veneno

e se tornaste um paradoxo,

agora, és meu oxigênio.

Sirlei L. Passolongo.

PSICOLOGIA DAS CORES

As ruas - pintadas de negro.
Meus olhos - pintados de branco.
Branco meus olhos negros
nessa rua de branco.
Todo branco, vermelho,
mais que negro, duplicado
dois aziagos negros:
um vermelho e um manchado.
Fossem seus cabelos negros
brancos, como ainda são;
num futuro hei de vê-los
brancos de um negro vão.
Todo azul, se vermelho,
é um azul mais maduro.
Como o céu que é vermelho,
já sem futuro algum.
Todo espelho é mais velho
que seu dono - absurdo
é não ver que o espelho´
é duplo em tudo.
Já meu peito é mais velho
que sua jaula no mundo
o tempo de pensamento
é claro-escuro.

Adriano Furtado. Ilustração: vitral - foto de Gilson Camargo.