Retratos de Charlotte

Ah, Charlotte!
Quase revolucionária, "sans-coulote"
Que na França "fin-de-siècle"
Deitou armas e Amor
e amou no dezoito...

Ah, Charlotte!
que renasceu russa século e meio
depois
cubana meio século depois
paris sessenta e oito e retornou
"à la maison"
sem menção de reacionar
só de armar e Amar
e amou no mundo inteiro

d'uma estrela

se à noite
..........o céu fosse
...............................meu



só haveria
...........lugar
pra uma estrela



e esse
........... lugar seria





.......................................seu.


André Espínola

oriente tripartido

(I)
de manhã quando
minha lua vai embora
fico lembrando

(II)
vida é axioma
mine a esperança
viva em coma

(III)
um haikai
faz que vai sair
e não sai

45

Nada tenho com 45.
Cansei de sua presença
e não o convido para jantar.
Cansei dos termos pensados
e do intimismo falso,
composto, de educação.
O que escrevo não é educado.
Não teço versos afetados
para justificar uma ausência
de Deus ou transcendência.
Não usarei palavras compostas,
pois não tenho compostura.
O que digo é franco e simples,
honesto, porém aqui,
ninguém é original
como eu, visto que isso
é questão de “gosto” e espírito!



Marcelo Farias - Ultramodernidade. Ilustração: Magritte.

A POESIA QUE SONHO

A poesia que sonho, desde menina,

é uma poesia doce, discreta,

de imagens singelas e completas...

Versos livres de amor vivido e feliz, feito esses

que as meninas escrevem no quadro a giz.

A poesia que sonho tem rosas e açucenas,

lua e estrelas às centenas... Palavras

intensas e serenas, mas ricas em essência.

A poesia que sonho deve ter a cor da paixão,

capaz de partir em dois a centelha.

A poesia que sonho... espera você

para escrevê-la.

Sirlei L. Passolongo.

em diração sul

bêbado,

.

eu vi o céu cinzento

desenhar com nuvens

um coração

azul.

.

bêbado,

.

eu logo vi o vento

desmanchá-lo

.

e seguir,

bêbado,

.

na direção

sul.

.

André Espínola

INCLASSIFICÁVEL

Porque pensa que me sabe de cor?

Não. Com você não passei do limite.

Fui um dedo. Um dedo... apenas, um dedo.

O que faz me prender

nessas noites em que penso nessa droga

(que quero)

essa droga... de querer-te, sim?!

Você que desliza de tantos deslizes...

Chega, afinal, chega!

Dois pontos: aqui não cabe mais nada... senão você.

Me perco,

perde

Vem devagar... devagar

calmamente... insinua... e completa...

até o finalmente!

Em baixo do Cruzeiro do Sul

me ganha, na grama e guarda

por dentro e por ora

A arte

me inspira

me espia,

com seus olhos abertos

e os seus, de dentro (tão pequenos!)

me bloqueia e não ateia

se bloqueia

dependente de pequenas queixas

inválido

injuriado

disfarçado

se esquece, que é, apesar delas...

O que?

(se não tenho, pode até me bastar... saber do seu desejo?)

É preciso não se perder.

É preciso estar atento.

É preciso desviar e não precisa de licença.

Por que põe na minha boca o gosto do que pode ser... e me deixa assim?!

Tão dependente.

Ivonefs.