POODLES VITORIANAS

Com rímel e pó

maquilou-se

de sonho e de criança.

O tempo lhe trouxe

mais que rugas,

palidez e temperança.

O choro que enxugas,

não mais rega

tua face.

Floresce-te num impasse

entre borrões e delineadores.

Apaga vidas,

estica amores,

corrige feridas

e te faz senil.

Mas não te preocupes,

Deus te fez de carne,

costela e renil.

Jack. Ilustração: esboço de Yvette Gilbert - Henri de Toulouse Lautrec.

Construção

Resta, como não há esperança, o descuido
os homens põe-se a sonhar
e acabam desdobrando a vida
em pedacinhos de cimento
e descuidam da certeza

Eu, que há muito não vejo janelas,
faço força rumo ao teto
minha parede e poucas manchas
mas existem
pois descuido também

As manchas de minha parede são reflexos
dos meus descuidos e dos desdobramentos da vida
que, ainda em pedacinhos, são cimentos
em formas ignoráveis
sandias
assustadas

feliz será o dia em que a morte não fizer sentido
ao menos aos desdobrados
que do cimento sairão coroados
com a simplicidade do cimento em forma

eu continuo o mesmo
olhando minha parede e minha vida
não faz sentido
mas, ao menos, está em quadradinhos
todos aceitáveis

DESTILADOR

Escrevo destilando fel.

O doce sabor que tu sentes,

vem das bordas de carvalho

de tua caixa craniana,

ou das artérias entupidas

de mágoa

que trazes em ti.

Marcelo Farias.

Notre Sang.

Por acaso soubestes, qual força nos envolvia?

Quais sons profanos tu emitia;

Para que eu fosse amaldiçoada por inteiro?

Seu demônio ligeiro!

Trancastes-me dentro de seu peito,

E com desrespeito, me tirou o fim.

Me dando a vida eterna...

Devolva-me à ela! Òh, sentimento mundano!

Seus sons de tamanha proporção,

Me fazem gritar de emoção...

E me comandam por um inferno perfeito.

E já não me atrevo a tentar;

E nem ao menos tento.

Deixo.

“Re-deixo-te”!

Alimento-te com uma alma estranha;

Completamente banhada em lama,

Na qual estive submersa por anos.

Já não sinto.

Minto.

Sinto muito;

Teu puro afago, banhado em almas vadias;

Acompanham suas mãos frias,

Por dentro desses cálices profundos.

E pra você:

“Que se dane o mundo

Tenho comigo um belo cajado,

E poderia jogar carteado,

Com essas almas que possuo...”

Cruel.

Não, melhor!

És um resto de areia

Que apenas me cega, e se faz poeira

Diante de meus olhos.

Vá-se!

Deixe-se ir!

Não se permita prender agora;

Encontraremos-nos outrora;

Talvez numa outra estória...

Escrita por suas insanas mãos.

-14/11/2008.

POLAROID

O dia apagou-se ao meu rastro,

como se por luz me perdesse em foco,

e ainda que me deixasse em partes,

não me tem por baliza...

Discorre fora de grau e do campo.

Rouba-me os cílios, induz-me os passos.

Montando errado o agora em terceira pessoa,

escondendo traços sob jargões, enganado

demais em meandros de interlocuções...

Catódico em versões, populismo bíblico.

Meu quebra-cabeça de prismas,

quebra a razão sobre cores

e faz da alma, espectro.

Que pelas minhas atitudes

a verdade esteja em foco.

e minha real face, em negativo.

Lucas Augustus. Ilustração: Intervenção sobre imagem de mediadas.lemond.fr - Alberto Taveira.

A FEBRE CAVA TEU DORMITÓRIO

Quebra-me em três oitavos

e diz que está tudo lindo,

que o passo não é tão fundo

e as águas não são rasas.

Para tua informação,

eu preciso que me cavem

como enfiam o dedo no bolo

da gula coletiva.

É preciso que me deixem à deriva

nas senhas das bocas fechadas

_um segredo sussurrado

e lavagem estomacal periódica

na surdina.

Se o fixo perguntar por mim

diga que flutuo,

que do certo

não me asseguro e, por favor,

cava-me.

Deixe que as asas nasçam entupidas

e as cores transbordem translúcidas.

As nascentes de marasmos

e a vadiagem nas pegadas

_o torto no seu mais sincero sorriso _

evitando as minhas trapaças

e os pássaros alucinatórios

nos divãs sambistas.

As pétalas cruas nos olhos.

Não evites o sétimo solo!

O olhar enviesado,

as unhas na terra,

a cama de cratera

_dormitório de toxina.

Rita Medusa.

SONETO CHEIO DE LIBERDADE

Razão assiste ao submisso escravo

que beija e lambe os pés de sua dona,

pois que se amam, o gilhão é largo

e o cativeiro lhe é feliz redoma.

Mas não se iluda, ó Flor, que o amor é entravo

no ser feliz que a vida lhe abandona,

posto que o dócil traz em si o bravo

a tomar vida quando o vil questiona.

Para onde vaz? E quando volta? Gris?!

Com que perfume o mar em ti navega?

Me tens lacaio! Por que não sois feliz?!

Será o odor que a terra em ti esfrega

quando deitada em meus ervais carris?!

Dizei-me, musa, por que não te entregas?

Por quê?

Anderson H.